Inútil hacer un cómputo de sonrisas Inadmisible hacer una conjetura de amigos Innoble no hacer estadística y sentirse solo Inservible es el gesto de fingir sensaciones pretender labios que resultan propicios. Insano a mis años escribir de los miedos porque conozco la esquina del despertar sin nadie de la voz de las mañanas que se acuestan en mi orilla de los estrenos de ritos y conciertos de cuerda y silencio. Inviable ser fiel a los espejos que acaban devolviendo reflejos Intenso es este verso porque callado busca otra razón de ser otro palabra entre la carne sudada escuchando el poema del mar desde muy lejos Íntima, mente y secreto. Cris (Letras olvidadas)
"Soy de tierra de nadie tremenda libertad qué mejor identidad"
Cris. Como un dedo cuando señala un lugar en el atlas buscando imágenes a través de las yemas buscando mares buscando barcos buscando cumbres corrientes que se unen y se enfrentan, así se encuentra la tierra de nadie camino de libertad entre corrientes la identidad que nace cada vez que se encuentra un sitio una arena una playa una roca un río o una rama desnuda que late en la memoria y que aloja la mejor identidad
Cris.
Agujereó mis arterias
escarbó hasta el límite de la ceguera
como un topo buscando el aire...
se asomó desde el profundo
para sentir el calor del sol
Se sentó de frente, me miró y sacó un libro del bolsillo izquierdo de una chaqueta de lana anudada. Se sentó a mi lado y así, de reojo mis ojos hurtaron unas letras de aquel libro... "Marrackech" su título. Fue entonces cuando cerré los ojos y empezó a llegar gente. Se congregaron todos alrededor de un cesto. Era gente común, judíos, musulmanes y cristianos, nacionalistas y colonizadores,
bereberes y árabes fingiendo sostener aún un precario equilibrio al identificarse. Logré dividir aquella plaza construida a partir de sonidos, voces y ecos...en contornos, olor, color, movimiento, y quedó finalmente condensada en retratos; como aquellas colecciones de fotografías desaparecidas que se encontraban entre los tenderetes de los zocos. La gente se medía en decibelios, los dirhans volaban perdiendo el reposo del bolsillo como pagando agua, lluvia, agua del aguador. Bailarines, contadores de historias unos, amaestradores de monos otros, boxeadores con palos muchos...qué dolor <me dije> había mediums y hasta algún dentista aficionado a sacar muelas al gusto...y todos ellos se juntaban en aquella plaza. Djemal-el-Fna tenía algo especial, emanaba autoridad artística, era el epicentro del mercado de sonrisas, ilusiones, sueños, negocios ajenos al caos que la circundaba...negocios bajo un sol abrasador, abrasivo entre lenguas y gritos de expresión. Al otro lado, en el escenario aparecieron los encantadores de serpientes; se sentaron en el suelo y cruzaron las piernas delante de una cesta de mimbre abierta. Obviando el barullo, un desconocido hizo sonar una flauta. Alimentada por ese son, una serpiente levanta la cabeza desde el cesto. Se eleva, mira el instrumento, los dirhans ruedan por los ojos y el soplador con los ojos clavados en ella...se enreda en su propósito. La serpiente decidió moverse en lugar de atacar al bulto...hipnotizada por el encantador y las notas que habían magnetizado al pérfido reptil. El trabajo de estos encantadores era y es peligroso, pues muchas víboras con las que trabajan son venenosas, tienen colmillos. Podían ser duchos psiquiatras expertos en petrificar la mente del animal con su "savoir faire", con un instrumento de viento...el viento, con el aire...pero no, es una pena porque no son hamelines, y ahí está el secreto . Solo es el movimiento de la flauta y del encantador girándola a su gusto con empeño lo que hacía...lo que hace que la cobra salga de su guarida.
Instinto, la madera su enemigo, por eso se eleva, da igual que sea una trompeta, un lápiz o un plumero. El encantador en ese instante aprovechó la coyuntura y siguió su perfecta simetría. Mientras, los espectadores indoctos sentían al ofidio hipnotizado, hechizado por la inocente bestia que ajena a ser artista solo buscaba su seguridad en el cesto, economizando su ataque...a diario.
Había pasado un tiempo. La música se detuvo, se escondió la flauta, la cobra volvió a su sitio, la multitud había quedado encantada con el espectáculo...una lluvia de aplausos y monedas acuñadas inundaron la plaza. Estírense - por supuesto- es el momento...ya saben el secreto de la serpiente. Acaban de presenciar un truco de alto riesgo...hay que vivirlo aquí y ahora para repetirlo cada día, cada hora, continuamente...¿intentar hacer un truco a diario?...lo hacen...lo hacemos...¿somos cobras o encantadores?. Una pregunta inacabada o una respuesta sobrevenida. No lo sabremos nunca mientras el espectáculo continúe y estemos disfrutando de la escena...
Un artista nunca muere. Hablar de Lou Reed es hablar de transformación y multidisciplina artística y hoy se va, pero queda su recuerdo en la historia de la música en la evolución del sonido y en el mio personal también. Lewis Allen "Lou Reed", cantante y compositor y además fotografo de rock es considerado el padre del rock alternativo, primero como líder del grupo The Velvet Underground y luego en solitario.
Fue una gran influencia en el Arte Pop de los años 60, sus principales discos son Berlin, Transformer, Rock'n'Roll Animal, Take No Prisoners, New York y, para un primer acercamiento, el soberbio concierto que ofreció en el Meltdown Festival: Perfect Night Live in London. Vivía en Nueva York de ahí que sus fotografías sean casi todas de esa ciudad.
En su época de The Velvet Underground escribió canciones que han
pasado a la historia de la música como "Heroin", "Rock and Roll", "I'm
Waiting for the Man" y "Sweet Jane" , ésta última una de mis preferidas y de las más escuchadas.
Después de dejar The Velvet Underground
en agosto de 1970, decidió pasar un año sabático, y lo empleó en
descansar y dedicarse a una de sus grandes pasiones, la pintura.
Posteriormente Reed tomó un trabajo en la empresa de contabilidad de su
padre como mecanógrafo, con un sueldo de 40 libras a la semana. Sin
embargo, un año después, firmó un contrato discográfico con RCA y grabó su primer álbum solista en Inglaterra, con la colaboración con músicos de Yes como el tecladista Rick Wakeman y el guitarrista Steve Howe
Cantaba sobre las cosas desasosegantes, o incluso sórdidas, que otros letristas no trataban, la canción " Walk on the Wild Side" una de las más sonadas fue un saludo irónico y gráfico a los inadaptados, chaperos y travestis en la Factoría de Andy Warhol
A principio de los años 80, Reed dejó las drogas y comenzó, tanto en su
trabajo como en su vida privada, a intentar tomarse la vida más en serio y regresó con su disco The Blue Mask.
En 2003, publicó un doble álbum, The Raven, basado en la obra de Edgar Allan Poe. En 2004, se publicó una remezcla de su canción "Satellite of Love" que alcanzó el número 8 en las listas inglesas. En 2007 lanzó su hasta ahora último álbum Hudson River Wind Meditations, influido por sus prácticas de yoga y cantó en la canción Tranquilize de The Killers. El disco que Gorillaz editó en el año 2010 lo encuentra en el track número 9, una canción llamada "Some Kind Of Nature", en la cual canta junto a Damon Albarn, líder de Gorillaz.
Lulú junto a Metallica en 2011, fue su último disco compuesto por 10 temas que hablaban sobre una bailarina que fue víctima de abusos sexuales.
Su último contacto con España fue en noviembre del año pasado cuando a propósito de la publicación de su libro Rhymes (Rimas) se organizó una exposición de 30 fotografías en el teatro Español de Madrid donde recitó una variedad de letras de sus canciones.
En la introducción del libro, el autor explicaba como las fotografías
representan sus aventuras con la luz, que empezaron en los años sesenta
con Andy Warhol. Curiosamente Lou Reed empezó con
imágenes fijas de cine, y tras trabajar con muchas cámaras y objetivos
diferentes en su búsqueda de la felicidad y la belleza, defiendía que
nada es como se ve a través de la cámara en realidad. Todo es
emocionante de observar, grabar y mejorar.
Con Laurie Anderson su compañera...Performances
"Estoy seguro de que Dios tiene que haber tenido una leica". Lewis Allen
Cris.
Lou Reed recita sus letras en el Teatro Español:El sábado, 17 de noviembre, a las 13 horas, Reed leerá una selección de sus versos más legendarios, con entrada gratuita
La exposición Rimasya se ha expuesto en otras ciudades europeas como Frankfurt o Paris y reúne un total de 30 fotografías realizadas por Reed
El próximo viernes, 16 de noviembre, se proyectarán los documentalesBerlín yRed Shirleycon la asistencia del propio Lou Reed en la Sala Azcona de Cineteca, a las 22.30 horas
Tras haber visitado distintas ciudades
europeas como Frankfurt o París, el artista neoyorkino Lou Reed trae a
Madrid este fin de semana un programa cultural que incluye un recital
poético, que tendrá lugar el sábado, con entrada libre en el Teatro
Español hasta completar aforo, una exposición fotográfica y la
proyección de dos documentales.
La exposiciónRimas
reúne un total de 30 fotografías de gran formato y se podrá visitar
desde el viernes y hasta el próximo domingo en Cineteca, donde se
proyectarán sus documentales Red Shirley yBerlín
- See more at:
http://www.teatroespanol.es/programacion_teatro_espanol_madrid/ficha/lou-reed.-rimas-rhymes?id_agenda=236#sthash.GeO9t4FD.dpuf
A propósito de…
El recital irá precedido por una exposición fotográfica y dos documentales en Cineteca
Lou Reed recita sus letras en el Teatro Español:El sábado, 17 de noviembre, a las 13 horas, Reed leerá una selección de sus versos más legendarios, con entrada gratuita
La exposición Rimasya se ha expuesto en otras ciudades europeas como Frankfurt o Paris y reúne un total de 30 fotografías realizadas por Reed
El próximo viernes, 16 de noviembre, se proyectarán los documentalesBerlín yRed Shirleycon la asistencia del propio Lou Reed en la Sala Azcona de Cineteca, a las 22.30 horas
Tras haber visitado distintas ciudades
europeas como Frankfurt o París, el artista neoyorkino Lou Reed trae a
Madrid este fin de semana un programa cultural que incluye un recital
poético, que tendrá lugar el sábado, con entrada libre en el Teatro
Español hasta completar aforo, una exposición fotográfica y la
proyección de dos documentales.
La exposiciónRimas
reúne un total de 30 fotografías de gran formato y se podrá visitar
desde el viernes y hasta el próximo domingo en Cineteca, donde se
proyectarán sus documentales Red Shirley yBerlín , el viernes 16, en un único pase, a las 22.30 horas (3.50 € entrada).
Red Shirley
Es un documental homenaje de Lou Reed a
su prima Shirley Novik, en vísperas de su cumpleaños número 100. A
través de Red Shirley, somos partícipes del periplo vital de una mujer
que sobrevivió a dos guerras mundiales, tras escapar de Polonia a los 19
años y perder a su familia a manos de los Nazis. La cinta narra su
llegada a Canadá y, finalmente, su estancia ilegal en Nueva York,
durante la que ocultó su verdadera identidad bajo el nombre que da
título al corto. El film contó con la participación de Ralph Gibson y,
como no podía ser de otra forma, la música corrió a cargo de Reed, quien
compuso temas originales, que fueron grabados junto a su actual banda,
Metal Machine Trio.
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Durante aquellos días caminó junto a él por aquellas calles repletas
de olores vaticanos, le escribió infinidad de cartas en cada esquina y a
veces le daba la sensación de que su escritura era un monólogo
imparable, lo cual le daba más placer aún que el simple hecho de
escribir a alguien. No quería exponerse a aquella realidad propia de
una mujer mundana a la cara del mundo, pero que más daba si lo era, al
fin y al cabo la apariencia era propia de almas enmascaradas nada
atractivas para los ojos de una misma pero sí para los ojos de la
estética heredada de la proporción, que él adoraba. Estaba nerviosa, casi
desfallecida por juntarse en un abrazo -algo que seguro nadie podía
entender - había creado tal vínculo entre lo imaginario y las
palabras de otro con una sensaciòn de felicidad dilatada, que el riesgo
del fracaso quedaba aparcado en el miserable sentido. Así que lo hizo, se arrancó el corazón del pecho y deshizo la escarcha con el calor de
sus pensamientos. Para su desgracia no se puso las gafas ese día para
ver la verdad que se escondía detrás de aquellos ojos soñadores con
sonrisa de niño, pero cual fue su sorpresa al escuchar una voz oracular que llegaba desde el otro espacio que le hizo ver en algun momento diálogos sinsentido llenos de absurdas mentiras
que se cruzaban por aquel torrente de mar de propósitos. Cerró los ojos,
se sentó en aquel banco, miró como la niebla se le incrustaba en los
huesos invadiendo toda su intimidad y se alejó de aquella lucha con
Miguel Angel en las alturas de la Sixtina para seguir flotando, inundándose de belleza entre aquellas calles llenas de sueños y ausencias.
Había pasado mucho tiempo, y un día en el viaje por aquel cañón quiso deshacerse de aquellas notas que alumbraban sus temores, avanzando con la intención de descubrir aquel paraje desconocido. De repente ya en el centro que consideró umbilical, buscó la acrobacia perfecta para no sacrificar su alma y salir después de aquellos nueve años para empezar uno nuevo como si del Gran año de las lucinaciones se tratara. En la acrobacia del salto encontró el refugio, el descanso, la eterna paz que abría el orificio entre su boca abierta y su visión del mundo. Mientras se precipitaba por aquel acantilado tuvo tiempo de cepillar las rocas, escuchar la banda sonora del viento en su oido y mirar los nidos de algunos buitres privilegiados y bellos que escuchaban como el cóndor les hablaba desde más allá del horizonte en una caida de ojos, sobrevolándolo todo. En ese instante el estómago le dio un revés y decidió mirar hacia arriba como un reflejo de salvación pero nada pudo hacer. Remó a través del aire lo más rápido que sus alas le permitíeron y se dejó caer al vacio lleno de rocas, naturalmente prodigiosas, con la absoluta certeza de que alguna estallaría en su sien. Siguió cayendo, corrió en el aire, aleteó disfrutando la distancia y se ahorcó a conciencia bajo aquel frutal en flor que asomó de repente como el resplandor de la muerte, para acurrucarla entre sus brazos y mirar a lo alto de su tesoro.
Me hundo en el profundo lunar extensión del vínculo y temblar te encuentro en ésta álgida convulsa voluntad y es mucho si ordenada real y sensor estar si estás y es algo si la fundo carnalidad dual dicotomía en el African Coast inundada si es excitante, virtuosa, subvertida resilencia del amanecer febril en las pupilas de éste mi profundo y lunar.
Aquella mañana se despertó de un sueño inconcluso e inolvidable. Desayunó abrazada a él, desnuda y pequeña entre las aristas de un gran corazón. Cuando terminó de llorar el miedo de no verlo, se descubrió en la calle paseando mágicamente con su presencia, disfrutando los átomos de la oscuridad que se arrastraban hacia la luz y la carne abierta a cada gota de puro alivio. Hizo un alto en aquella paralela durante un tiempo, iluminó su dolor acariciando sus ojos en diagonal y se engañó contemplando el paisaje de aquellos labios que abandonaban la celérica carrera de la vida, para doblar la esquina e imbuirse en su hoguera transversal, que encendida, borraba el paso a pasos de frases calladas en el profundo oasis de su memoria.
Al caer la tarde cerró los ojos y atendió el espacio del estímulo que le sorprendió por la espalda. Se giró buscando su brillo, deseó sus ángulos, bebió sus lágrimas y nadó sobre la superficie de su ánima. Cuando notó que sus gotas se precipataban por la garganta, se despertó súbitamente entre un mar vivo de sudores y buscó un alivio entre la comisura de un beso húmedo que relajó sus pesares, revolvió su alegría y evitó el enredo de tobillos y manos. Amaneció entonces en el hueco de aquella, hasta que volvió a caer la tarde.
Cris.
Spray Paint on Canvas: David Walker
Mírame a los ojos
Son los ojos los que guardan el misterio en el interior y aclaran el miedo. Los perfiles se reflejan tímidos en todos los espejos, grandes y pequeños para no ver el reflejo de la realidad. La realidad siempre mira a los ojos buscando la fuente para que fluya lo que la vida nos ofrece. Cuando desaparecen los espejos y se disuelven los velos es cuando observamos, caminamos y avanzamos y es también cuando nos miramos. Hay ojos que hablan por sí solos. Relatan las primaveras vividas,
cuentan las lágrimas que han derramado, recuerdan los caminos que han recorrido y carecen de esa cruel capacidad de mentir, pues poseen un trasfondo de
transparencia que muy pocos pueden disimular. Esos ojos crean ese vínculo cómplice con otros porque miran, emocionan y desnudan todos los disfraces que éste
mundo superficial nos anima a utilizar. Encontrar esos ojos
no puede asemejarse a otra sensación sentida.
Mi
pelo negro se enlaza en espiral de mujer maputxe - qué lejos estàs de
mis ojos bella mujer- todavía siento el calor de tu piel y es hoy cuando volvemos a bailar juntas al son de un acorde.
Deslizándonos buscando un àrbol con
ramas secas, frías y huérfanas posiblemente una higuera. Nos encontramos los olvidos que no dijimos, el beso que se deshace en cemento húmedo que no lastra ni funde. Sin quererlo aquí nos recordamos, encaramadas a un árbol, dejando pasar los destellos de lo oculto, el sinsabor de lo inmundo, los esperados vaivenes que se cargan de sonrisas, las negras lunas más profundas que el mar y recordamos las ropas rasgadas de estrellas brillantes que se alejan de nosotras cantando entre velos, danzando y golpeando una árida melodía. Nos entretenemos en ese árbol que se carga de frutas deseadas con savia dulce y escasa a veces, para satisfacer el hambre de todo y otras la sed de nada. Todavía siento el chasquido de esa chispa, las pulgadas de tu abismo ondulando una escuadra sin centímetros de cordura y aún así bailamos juntas en ese árbol de angustias y risas de otros. Trenzamos de raiz y desazón descifrada los ratos que a veces emanan fuerza y otros que resisten al rasgado de su sombra en un silencio roto, que encontramos hoy para bailar de nuevo alson de ese acorde.
Cris.
Pasifae
En una onda descubierta
es tu aliento lo disuelves
dejando un segundo
encuentro
En una ola redondeada
es tu aliento lo disuelves
no hay una pura
encuentro
En una estela dorada
es tu aliento lo resuelves
miel bálsamo
encuentro
lacónico sueño
Cris
CREAR Espacios precipios...amor saciedad de almas en diéresis sostenidas sueños Tumores deshechos...calor veleidad presente en azules deseados sueños Pasos silencios...rubor sobriedad exhalaciones en espectros dibujados sueños Cielos instancias...sonrisas espesura nostalgias en juegos dilatados sueños Espacios besos...rumbos escuelas lunas...magas placeres sin usos huesos en desuso Cris
VISIONES
Cuando veo el espejo del espeso olvido veo recuerdo.
Cuando veo la espera risueña de las almas veo esperanza
Cuando veo el entorno lujurioso veo figuras quietas
Cuando veo una ola mojada recogida veo manos abiertas
Cuando veo lágrimas en los soles veo estrellas de voz.
Cuando veo sonrisas bailando a sones veo emociones
Cuando veo dunas en los ojos veo pasados hundidos
Cuando veo oceanos teñidos veo presentes obscuros
Y todo se resuelve en nada.
Y los jadeos se deshacen en vidas
Y las ausencias son geometrías imposibles
Y es el minotauro el que fulmina a teseo
Y una sola visión es la abrazada.
Y ella es la única que baila
Y una sola la balanza
hacia el imposible desencuentro
del profundo encanto
Cris.
El ahogo de la nada
En sus destellos se encerraban los colores del todo
y el eco durmiente de un acorde silenciado
escuchaba la melodía abrumadora del propósito
acariciando la espalda del vacio escondido.
Regresó a la ventana de lo concreto
expulsando el espacio de la nada cegadora
moviendo el péndulo de la luz incrustada
fluyendo entre los tiempos despojados.
Cerró el espacio de oscuros puntos vacios
viviendo el círculo extraordinario del instante
abriendo las aguas deseadas del momento,
amando en la nada para llenarlas del todo.
Cris
PASADOS PRESENTES
No hay descanso limitado
ante la iliada suspendida
entre espacios sobrios y latentes
se esconde el sentido de las bocas
y pasados
Son los tiempos descansados
queriendo ensordecer susurros
ahogados en el despertar vivido
y solo algunos vuelven olvidados
y pasados
Los no olvidados permanecen
dando fuerza a los presentes
inundando encuentros soñados
los anhelados y deseados
pasados
y presentes
Mis
ojos amanecen limpios y brillantes por el deseo de poder verte escondido en lo más profundo de un ser que bebe agua pura y depurada. Las
huellas tatuadas en la piel son reflejo de algo oscuro y gris. Las recorro en el fondo cristalino que fabrico a diario para intentar no enturbiar el tuyo y aclarar esas presencias con intención. Encuentro el reflejo dibujado en espirales ajenas que son satélites que vuelan sin vida a la deriva, Cierro los ojos y los brillos se han desvanecido, te veo en el reflejo lunar, contemplando agonías ahorcadas. Vuelvo a buscarte en ese profundo reviviendo la desespera. Mis ojos amanecen limpios y brillantes por ese deseo, contemplo eso, solo eso.
Una
febril tensión diaria me acompaña buscando la certeza del cambio que avanza hacia mi a toda velocidad. Un cambio del que no tengo modo de escapar ni voluntad de hacerlo,
porque cada velada de hambre me corroe, la sombra de todo enamoramiento va tomando la forma deseada de un conjunto, de un
sentimiento de pertenencia oficial a la vida del que ya no cabe dudar.
Seamos la sustancia única y permanente, dosis de pasión, gotas de locura en el éxtasis del presente Seamos victoria, fuerza y esperanza domando los caballos de nuestros destinos, con un papel, un pincel, una guitarra o una pluma, que el miedo sea prisionero de nuestras caricias y la tristeza huya despavorida entre nuestras risas.
Si es la ternura la estima de la dibujada sombra atiendo el rito Si es el deseo tu venus no habitas en tu materia es el reflejo que tientas Si es la luz la que te llama atiendo el destello tu etérea esencia Si es el aliento tu espina y punza el lecho de tu insignia es la vida que te espera inagotable placer esperanza
Durante aquellos días escuchaba el sonido del cuco que le marcaba el cambio de estación. Cuanto más se alejaba de ella más se repetían los ecos en su oido, recordaba el calor que dejaba tras su marcha y era entonces, cuando aprovechaba ordenando sus hojas, visitaba las zonas más escondidas de su nido, acariciaba alguna pluma gris olvidada, canteaba todas las esquinas de su árbol, cosía las ramas quebradas y
encontraba en ellas el sabor del silencio que divisaba las colmenas de ojeras de la parada más próxima.
Un encuentro nivelado número
tu modelo ajustado en unos
mi dialecto soñado en verso
tu trasnoche lucubrado en vida
mi medida eclipsada y día
tu emoción olvidada y anhelada
mi melodía figura en dos
tu pernocta cavilada en sueño
mi amor deseado en verde
el aire que cubre al verte,
ella eres tú poesía
A lo largo de la vida se había cruzado con muchas, las amadas, las odiadas, las queridas, las deseadas, las madres, las hijas, las nietas, las abuelas, las huérfanas, las niñas.
A lo largo de la vida se había cruzado con muchas pero pocas habían logrado conquistar su alma, labrarla, trabajarla generosa, con fuerza, con ganas, con rebeldía adquirida, nacida o crecida, con ternura.
Mujeres que hablaban, soñaban, cantaban, amaban hasta decir basta, sin arrepentimiento, que aparcaban el rencor para luchar y olvidar, que vibraban, que dolían.
Mujeres a las que no les hacía falta gritar que eran libres, porque se mudaban a diario y se vestían de blanco nuclear, con código interno para no perder la linea trazada de su propia esencia... Mujeres que no se escondían aunque eran anónimas, que cocinaban sus ideas, que bailaban sus pasos, que se reían, que lloraban para inundarse a sí mismas, que no
juzgaban ni criticaban porque perdían arte y tiempo en ello. Mujeres que se apasionaban en ocasiones y que amaban siempre para darse un homenaje diario a sí mismas; mujeres que tuvieron
un boomerang de niñas y que aún juegan con él a diario.
A lo largo de la vida se había cruzado con muchas, pero pocas habían logrado conquistar su alma. Fenixas las llamaba en algún momento... Mujeres las llamó siempre.
Una
de las características de los viajeros es la de perderse para
encontrarse. De repente vas caminando por un lugar, sitio o zona y la
vista se centra en una imagen que, sin saber por qué, emite un impulso
al cerebro que te invita a parar... y avanzar.
Son los ojos los que te llevan de la mano y paras, observas, centras en
un punto o en varios todos tus sentidos, respiras y disfrutas de ese
espacio que por un momento parece inventado sólo para una misma. En ese
instante desaparecen todos los problemas, las dudas, las tristezas, los
malos recuerdos; afloran las mejores sensaciones, te sube un calor
orgásmico muy difícil de explicar pero muy agradable de sentir... Es ese
momento en el que las pestañas se baten como las alas de una libélula
para limpiar la imagen que acabas de descubrir; tan simple como eso. Es
el momento en el que te pierdes, no piensas, simplemente te pierdes y
vuelves a nacer de nuevo para continuar descubriendo y buscando otro
momento como ese. Un beso del espacio que desaparece en la boca, se
aloja en la neurona y descansa en el fuego del recuerdo.
Cris
Fotografía: Cris
Buscas entre la finura
oro negro entre mi risa
entre dos mares disuelta
¿qué es eso amor?
tu reSuelta vida
arena
Sus dedos querían rozar el borde de una boca aletargada, presa del miedo esperaba el instante fortuito de un segundo para gritar un...Lejos y salado estaba de ser, un estar. Mientras su boca deseaba una caricia a destiempo, la mano elegía el momento retorcido, alegre y explosivo. Agua en el remanso precipitada por sus ondas de sal, reposo en el fuego desembocado, desbocado en su propósito, impaciente y sorprendido por el dulzor de unos dedos que recorrían su pecho y se hundían mojados. Ciega, sorda y muda se quedó extasiada en el sueño de la distancia, brillando en la profundidad de unos labios entreabiertos, jugando en recintos prohibidos al roce pero libres en el sueño escondido, amante y soleado.
La vida es cruel, se repetía una y otra vez. No hay suerte soñada cuando la suerte está echada. No hay suerte comprada cuando tu herencia es la sangre sellada en una hoja fría, que te cubre la espalda hasta llegar a la médula. No hay suerte deseada cuando está firmada por un Dios que no existe y un santo desconocido. Maldita suerte.
Aquella hoja de papel morera marcaba el paso de un baile impersonal, el que nadie quiere aprender por miedo a quemarse en la hoguera inquisidora, la danza chamánica de un rostro rasgado, vacio y lejano que se deshace a cada paso por mirarlo ya en el olvido. Cuando pensó que la hoja se había quemado, apareció de nuevo enrollada entre los dedos marcados e incrustados de una papeleta fresca y mal diseñada, con un suspiro atrapado en una mandíbula desencajada. Como una melena que no quieres cortar por miedo a que no vuelva a crecer, así se rebeló, escondido bajo una bola sin números que se lanza a una ruleta, choca contra las bordes buscando el rojo y cae en el negro para oscurecerte la vida en segundos. Un juego donde el que gana no es el que mejor juega sino el que más suerte tiene. Maldita suerte.
A partir de ese día lo tuvo claro y se dijo: A partir de hoy ya no hay más papeles pesándome en la espalda ni más preguntas que hacer. No hay más historias que contar que no sea la tuya, la de mi compañera de viaje que soy yo misma.
Pertenezco a todos los labios que llegaré a besar
a los abrazos que llegaré a sentir apretados
a los latidos que chocarán en mi corazón de frente,
súbitos
Pertenezco a todas las imagenes olvidadas de mi retina
a todas las mejillas que llegaré a acariciar
a todas las sonrisas que podré recordar,
carcajadas
Pertenezco a todos los cuentos y melodías hurtadas
a todos los bailes inventados sin pasos
incluso al que está aparcado en el trastero oscuro
Maldita Suerte
Cris
Sostenida en cinco puntas
derramaba un suspiro atrapado
en el pentàculo afortunado, desposeido
Y en un libre brazo de dulzor
buscaba un reflejo encontrado
en el destello singular besado, salado
Sola y radiante se deviene al reflejo de un cisne en su aleteo cruzado, vivo, ardiente, sonámbulo En su descenso al brillo del espectro resuelve la duda si cabe, el placer de la caricia sesgada en lección
Reflejo de lo escondido en su giro, nos mira a los ojos en el prenilunio de árboles cortados, sangrantes, nos inunda en su grado y espira esferas de reflejos, para que no olvidemos la luz de lo invisible
escondido tras una correa extraña que le amarra, encadena,
ata
Tarde y Temprano, amigos de Destiempo
quieren llegar a un lugar inexistente, yermo y solitario para
no llegar nunca
Dialogar un rato sobre Tiempo les despierta la prisa y la razón
mientras él busca encontrar a Manía, puntual siempre y a su hora,
incuestionable
Manía le ha mirado de reojo, ha perdido la correa por un instante
consciente de ser liberada por Destiempo y huye con él en un momento, intenso
Mientras, Tiempo no se para, discurre y no responde al nombrarlo sólo es un vagabundo, seguro de sí, fuerte, que persigue a Manía por testaruda, fiel y acostumbrada
Días en los que las notas son rosas blancas
Días en los que los bailes son torpezas
Días con un teclado mudo y sin
Días con prólogo y sin epílogo
Días sin letras escritas
Días sin alma
Días sin
Días
Cruel desenlace de la fracción
desenlace de intenciones afiladas
talismán olvidado en matanzas
injustas
Cruel desenlace de la fracción
solución resuelta y destructible
absurdo de amuletos sangrantes
crueles
Cruel desenlace de la fracción
desenlace de pulsos teñidos de rojo
gatillos que no descansan expirando
alientos
Cruel desenlace de la fracción
legañas de un pasado rasgado
vierte pares desalientos respirados
mortales
Cruel desenlace de la fracción irracional
cruel
Cris
Un poco de mi
Lo heredado no es comprado y es algo muy cierto. Yo he heredado de mi padre el pensar, el soñar y el sosiego. De mi madre la fuerza, el impulso y la voz, y de los dos en consonancia la independencia propia y el respeto a los demás. En mi casa siempre hubo una persona acogida sin hogar (indigentes les llaman), para mi tienen nombre propio, convivían como parte de la familia, uno más. Puede ser una locura si lo piensas,como tantas otras catalogadas, de hecho para el resto de los vecinos era como un suicidio en acto, pero para mis padres no era una cuestión de pensar. Si uno de ellos se encontraba con alguien que lo necesitara, le abría las puertas de su casa y no había nada más que preguntarse. Cuando se querían ir se iban y a los años, cuando habían enganchado la vida otra vez, como Luis del que tengo un gran recuerdo, volvían a saludarnos. Qué mayor muestra de solidaridad que esa. Por eso y por muchas otras razones admiro a mis padres, no por el hecho de haber ayudado a alguien, que es algo que les honra y que hacen muchas personas a diario, sino por el hecho de que sus hijos lo hayamos podido vivir como parte de nuestra educación.
Absorto y agitado la encuentra envuelta en una nube de polvo suspendida en el aire, soplándole la nuca, discurriendo las batallas y desagravios presentes por el cuello intentando precipitarse hasta las rodillas del pasado, que ha intentado doblegarle.
Es el aire templado y frio a la vez de ella, el que desconocido le vence y estira, deshaciendo a su paso el arco excitado que en su acierto, mulle todas sus aristas hasta que se ondulan.
Pretendido se gira alado y la envuelve con sus piernas para rozarla en extensión, mientras ella encendida, le sonrie encogida entre las plumas de sus labios que le susurran notas y lágrimas saladas que le inundan el pecho, acelerando aún más su agitación.
Cómo esperar un encuentro si el sino, se deshace repentino ante el calor que lo embriaga, lo quema y arde por dentro. Por qué no esperarlo si es en el sentido hondo e impaciente, donde se recibe la arena más deseada que empapa y clarifica el agua.
No existe la espera entonces, cuando los latidos son desmedidos y en la conexión se disparan. El deseo raudo y pronto supera el sentir lento, añojo y ambulante que muere en la envidia de no saborear el placer intuido, aún cuando se muestra radiante y visible. Sólo el roce de la pluma dispara en minutos lo que se espera en años vividos.
Se gira entonces sin descanso, envuelta en la lluvia que ahora la inunda, desfallecida en el espasmo y entregada al encanto y es, el ya inhalado el que la discurre y enfría ahora la espalda rozando de nuevo la ya disuelta, recogiéndola en besos ya saboreados, esperando impaciente que vuelva a rebelarse el placer del encuentro fortuito para disfrutar otra vez de la lluvia en sintonía.
No se duda, ni se habla, ni se pregunta cuando el swift te roza y se desliza en un latido conocido, uno es suficiente para rasgar el infinito en dos, abriendo paso a lo posible en grados deseado.
