Hay pocas palabras que me hagan revivir
hilo del aire que se escapa en necedad,
respirarte hundido en horas
Hay una sabia muerte deshilada en sentido
dolor no es un roce visible al latido,
fragancia de pluma en su intento
Hay pocas hojas que se pierden arpón
encuentros de un aviso allegado al alma,
desata vida y pulsa acierto en su oido
Y alli te encuentro disuelto en ámbar gris
desganado frente a un salto sin lineas
incubando temas de otros tiempos.
Cris
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