De mujeres

A lo largo de la vida se había cruzado con muchas, las amadas, las odiadas, las queridas, las deseadas, las madres, las hijas, las nietas, las abuelas, las huérfanas, las niñas.

A lo largo de la vida se había cruzado con muchas pero pocas habían logrado conquistar su alma, labrarla, trabajarla generosa, con fuerza, con ganas, con rebeldía adquirida, nacida o crecida, con ternura.

Mujeres que hablaban, soñaban, cantaban, amaban hasta decir basta, sin arrepentimiento, que aparcaban el rencor para luchar y olvidar, que vibraban, que dolían.

Mujeres a las que no les hacía falta gritar que eran libres,  porque se mudaban a diario y se vestían de blanco nuclear, con código interno para no perder la linea trazada de su propia esencia...
Mujeres que no se escondían aunque eran anónimas, que cocinaban sus ideas, que bailaban sus pasos, que se reían, que lloraban para inundarse a sí mismas, que no juzgaban ni criticaban porque perdían arte y tiempo en ello. Mujeres que se apasionaban en ocasiones y que amaban siempre para darse un homenaje diario a sí mismas; mujeres que tuvieron un boomerang de niñas y que aún juegan con él a diario.

A lo largo de la vida se había cruzado con muchas, pero pocas habían logrado conquistar su alma. Fenixas las llamaba en algún momento...

Mujeres las llamó siempre.

Cris

Perderse adrede para encontrarse aposta

Una de las características de los viajeros es la de perderse para encontrarse. De repente vas caminando por un lugar, sitio o zona y la vista se centra en una imagen que, sin saber por qué, emite un impulso al cerebro que te invita a parar... y avanzar. Son los ojos los que te llevan de la mano y paras, observas, centras en un punto o en varios todos tus sentidos, respiras y disfrutas de ese espacio que por un momento parece inventado sólo para una misma. En ese instante desaparecen todos los problemas, las dudas, las tristezas, los malos recuerdos; afloran las mejores sensaciones, te sube un calor orgásmico muy difícil de explicar pero muy agradable de sentir... Es ese momento en el que las pestañas se baten como las alas de una libélula para limpiar la imagen que acabas de descubrir; tan simple como eso. Es el momento en el que te pierdes, no piensas, simplemente te pierdes y vuelves a nacer de nuevo para continuar descubriendo y buscando otro momento como ese. Un beso del espacio que desaparece en la boca, se aloja en la neurona y descansa en el fuego del recuerdo.

Cris 

Fotografía: Cris

Buscas entre la finura
oro negro entre mi risa
entre dos mares disuelta
¿qué es eso amor?
tu reSuelta vida
arena

QADESH

Tammam Azzam - Syrian Artist

Era una estatua con estrella
atrapada por dos verdes alineadas
luna creciente de humo,
invisible al ojo común

Era un estatua con estrella 
guiada por un negro minotauro
perdida en una flor de loto,
invisible al ojo común

Era una estatua con estrella
ensoñada por un sarín tembloroso
sechechet del moribundo,
invisible al ojo común


Era una estatua con estrella
oscura hoy clara de aquella
balística del infortunio,
invisible al ojo común

Cris

WARS

Guerras estrelladas en humanos
esencia errática trágica 
a sombras sátrapas saqueadoras, 
invasoras

Guerras unidas en zombies vivos
pródromos del ser endemoniado
invasores fraticidas asediosos, 
imperiales

Guerras aparentes en  abismos 
sagrados egoismos aislados
mala paz equilibrada soterrada, 
inhumanas

Cris (En la calle de la guerra, 1997)

Val

Sus dedos querían rozar el borde de una boca aletargada, presa del miedo esperaba el instante fortuito de un segundo para gritar un...Lejos y salado estaba de ser, un estar. Mientras su boca deseaba una caricia a destiempo, la mano elegía el momento retorcido, alegre y explosivo. Agua en el remanso precipitada por sus ondas de sal, reposo en el fuego desembocado, desbocado en su propósito, impaciente y sorprendido por el dulzor de unos dedos que recorrían su pecho y se hundían mojados. Ciega, sorda y muda se quedó extasiada en el sueño de la distancia, brillando en la profundidad de unos labios entreabiertos, jugando en recintos prohibidos al roce pero libres en el sueño escondido, amante y soleado.

Cris

Fotografía: Jose A. Blanco

                                                               

Cromosoma 4

La vida es cruel, se repetía una y otra vez. No hay suerte soñada cuando la suerte está echada. No hay suerte comprada cuando tu herencia es la sangre sellada en una hoja fría, que te cubre la espalda hasta llegar a la médula. No hay suerte deseada cuando está firmada por un Dios que no existe y un santo desconocido. Maldita suerte.

Aquella hoja de papel morera marcaba el paso de un baile impersonal, el que nadie quiere aprender por miedo a quemarse en la hoguera inquisidora, la danza chamánica de un rostro rasgado, vacio y lejano que se deshace a cada paso por mirarlo ya en el olvido. Cuando pensó que la hoja se había quemado, apareció de nuevo enrollada entre los dedos marcados e incrustados de una papeleta fresca y mal diseñada,  con un suspiro atrapado en una mandíbula desencajada. Como una melena que no quieres cortar por miedo a que no vuelva a crecer, así se rebeló, escondido bajo una bola sin números que se lanza a una ruleta,  choca contra las bordes buscando el rojo y cae en el negro para oscurecerte la vida en segundos. Un juego donde el que gana no es el que mejor juega sino el que más suerte tiene. Maldita suerte. 

A partir de ese día lo tuvo claro y se dijo:  A partir de hoy ya no hay más papeles pesándome en la espalda ni más preguntas que hacer. No hay más historias que contar que no sea la tuya,  la de mi compañera de viaje que soy yo misma.

Pertenezco a todos los labios que llegaré a besar

   a los abrazos que llegaré a sentir apretados

      a los latidos que chocarán en mi corazón de frente,

súbitos

 Pertenezco a todas las imagenes olvidadas de mi retina

a todas las mejillas que llegaré a acariciar

a todas las sonrisas que podré recordar,

carcajadas

Pertenezco a todos los cuentos y melodías hurtadas

a todos los bailes inventados sin pasos

 incluso al que está aparcado en el trastero oscuro

Maldita Suerte

Cris