QADESH

Tammam Azzam - Syrian Artist

Era una estatua con estrella
atrapada por dos verdes alineadas
luna creciente de humo,
invisible al ojo común

Era un estatua con estrella 
guiada por un negro minotauro
perdida en una flor de loto,
invisible al ojo común

Era una estatua con estrella
ensoñada por un sarín tembloroso
sechechet del moribundo,
invisible al ojo común


Era una estatua con estrella
oscura hoy clara de aquella
balística del infortunio,
invisible al ojo común

Cris

WARS

Guerras estrelladas en humanos
esencia errática trágica 
a sombras sátrapas saqueadoras, 
invasoras

Guerras unidas en zombies vivos
pródromos del ser endemoniado
invasores fraticidas asediosos, 
imperiales

Guerras aparentes en  abismos 
sagrados egoismos aislados
mala paz equilibrada soterrada, 
inhumanas

Cris (En la calle de la guerra, 1997)

Val

Sus dedos querían rozar el borde de una boca aletargada, presa del miedo esperaba el instante fortuito de un segundo para gritar un...Lejos y salado estaba de ser, un estar. Mientras su boca deseaba una caricia a destiempo, la mano elegía el momento retorcido, alegre y explosivo. Agua en el remanso precipitada por sus ondas de sal, reposo en el fuego desembocado, desbocado en su propósito, impaciente y sorprendido por el dulzor de unos dedos que recorrían su pecho y se hundían mojados. Ciega, sorda y muda se quedó extasiada en el sueño de la distancia, brillando en la profundidad de unos labios entreabiertos, jugando en recintos prohibidos al roce pero libres en el sueño escondido, amante y soleado.

Cris

Fotografía: Jose A. Blanco

                                                               

Cromosoma 4

La vida es cruel, se repetía una y otra vez. No hay suerte soñada cuando la suerte está echada. No hay suerte comprada cuando tu herencia es la sangre sellada en una hoja fría, que te cubre la espalda hasta llegar a la médula. No hay suerte deseada cuando está firmada por un Dios que no existe y un santo desconocido. Maldita suerte.

Aquella hoja de papel morera marcaba el paso de un baile impersonal, el que nadie quiere aprender por miedo a quemarse en la hoguera inquisidora, la danza chamánica de un rostro rasgado, vacio y lejano que se deshace a cada paso por mirarlo ya en el olvido. Cuando pensó que la hoja se había quemado, apareció de nuevo enrollada entre los dedos marcados e incrustados de una papeleta fresca y mal diseñada,  con un suspiro atrapado en una mandíbula desencajada. Como una melena que no quieres cortar por miedo a que no vuelva a crecer, así se rebeló, escondido bajo una bola sin números que se lanza a una ruleta,  choca contra las bordes buscando el rojo y cae en el negro para oscurecerte la vida en segundos. Un juego donde el que gana no es el que mejor juega sino el que más suerte tiene. Maldita suerte. 

A partir de ese día lo tuvo claro y se dijo:  A partir de hoy ya no hay más papeles pesándome en la espalda ni más preguntas que hacer. No hay más historias que contar que no sea la tuya,  la de mi compañera de viaje que soy yo misma.

Pertenezco a todos los labios que llegaré a besar

   a los abrazos que llegaré a sentir apretados

      a los latidos que chocarán en mi corazón de frente,

súbitos

 Pertenezco a todas las imagenes olvidadas de mi retina

a todas las mejillas que llegaré a acariciar

a todas las sonrisas que podré recordar,

carcajadas

Pertenezco a todos los cuentos y melodías hurtadas

a todos los bailes inventados sin pasos

 incluso al que está aparcado en el trastero oscuro

Maldita Suerte

Cris

Sostenida en cinco puntas
derramaba un suspiro atrapado
en el pentàculo afortunado,
desposeido

Y en un libre brazo de dulzor
buscaba un reflejo encontrado
en el destello singular besado,
salado

Cris

Fotografía: Cris

Luna en 8

Sola y radiante se deviene al reflejo de un cisne
en su aleteo cruzado, vivo, ardiente, sonámbulo
En su descenso al brillo del espectro resuelve la duda
si cabe, el placer de la caricia sesgada en lección

Reflejo de lo escondido en su giro, nos mira a los ojos
en el prenilunio de árboles cortados,  sangrantes,
nos inunda en su grado y espira esferas de reflejos,
para que no olvidemos la luz de lo invisible

Cris

Tiempo_Destiempo_Manía

Destiempo lucha contra un reloj, incansable

escondido tras una correa extraña que le amarra, encadena,

ata

Tarde y Temprano,  amigos de  Destiempo

quieren llegar a un lugar inexistente, yermo y solitario para

no llegar nunca

Dialogar un rato sobre Tiempo les despierta la prisa y la razón

mientras él busca encontrar a  Manía, puntual siempre y a su hora,

incuestionable

Manía le ha mirado de reojo,  ha perdido la correa por un instante

consciente de ser liberada por Destiempo y huye con él en un momento,
intenso

Mientras, Tiempo no se para, discurre y no responde al nombrarlo
sólo es un vagabundo, seguro de sí, fuerte, que persigue
a Manía por testaruda, fiel y acostumbrada

tarde y temprano

antes y ahora

Cris