“La vida del sabio no es sino un acuerdo con los movimientos del cielo; la muerte, una faceta de la ley universal del cambio. Si descansa, comparte los ocultos poderes del Yin; si trabaja, se mece en el oleaje del Yang. No busca ganancias y es invulnerable a las pérdidas; responde sólo si le preguntan; se mueve, si lo empujan. Olvida el saber de los libros y los artificios de los filósofos y obedece al ritmo de la naturaleza. Su vida es una barca que conducen aguas indiferentes y límpidas, sin nada extraño que las obscurezca; aguas tranquilas y libres, sin  nada que las agite; pero si algo las obstruye, dejan de fluir, se encrespan y pierden su transparencia. Como el agua es el hombre y sus poderes naturales, y su muerte, un reposo sin orillas.”

“Lo único que no debemos hacer es entrometernos con el corazón de los hombres. El hombre es como una fuente; si la tocas, se enturbia; si pretendes inmovilizarla, su chorro será más alto… Un caballo salvaje que nadie doma: eso es el hombre. El primer entrometido fue el Emperador Amarillo, que enseñó la virtud y la benevolencia. Los sabios Yao y Shun trabajaron para el emperador hasta perder los pelos de las canillas, se rompieron el alma con incesantes actos de bondad y justicia; se exprimieron los sesos para redactar innumerables proclamas y leyes. Nada de esto mejoró a la gente.[…] De ahí en adelante, el satisfecho desconfió del descontento, y a la inversa. El inteligente menospreció al tonto, y a la inversa; los charlatanes y los hombres honrados intercambiaron injurias y amenazas. La decadencia se hizo universal […] Todo tuvo que ser cortado y aserrado conforme a un modelo fijo, dividido donde la línea de tinta lo señalaba, triturado a golpe de cincel y martillo, hasta que el mundo entero se convirtió en incontables fragmentos. Caos y confusión ¡Y todo esto sucedió por inmiscuirnos en el alma de los hombres!”

Chuang Tzu

Te quiero

Desde mi mundo al revés
Te quiero
Desde el aire en este tiempo
Desde que doblaste la esquina,
de mi pensamiento
Desde la distancia
sacudiendo mis silencios
Con susurros impares
de color rojo intenso
Te quiero.
Cuando saltas,revoloteas surcando mis horizontes
Y mi dulce pensarte a todas horas
Como la dulce música nocturna
Que no recuerdan mis sueños
Te quiero.
Por volar hasta mi sonrisa
Y despejar la niebla 
Que se abraza a mi nombre
Por empapar mis palabras ausentes
Agitando la nostalgia de mí
Te quiero.
Por crear la esperanza de morirme
en cada ocaso y renacer en el siguiente
Y por ser la incógnita que me acompaña en el tiempo
la esencia de mi latir
el rayo de sol que emerge cada día
en mi delicioso silencio
Desde mi mundo, al revès,Te quiero.

Cris (22/08/2014)

SI

Aullaba en las ensenadas de tu cuerpo
Si, entre los caminos que acariciaba

arrimada a tu orilla
Si, dormida entre la maleza de tu espalda
conseguía el placer punzante del dolor
me alimentaba en lo llano
Si, moría mi aliento cuando escuchaba tu aire
siento susurrarte entre el eco de mi  pecho
Si, no tengas la certeza del fin de este delirio
mañana encontrarè otro hueco
plegàndome en tu camino

Si, encontraré alguna parte del mío.

Cris

Foto: Cristina Fernández Sáinz de la Maza (2014)

Palabras a otra hora

Injertos de escocidos verbos
Atinos y desatinos
Escudos del desencuentro
Escurridas desde el paladar
De las madrugadas ya vividas.
Las expulsaba del espanto de no creer
Las borraba del sentido de pensar
Que las letras pueden aliviar
El peso del alma abrumada
Que se despoja del cuerpo
Cuando las letras ya no son
Simplemente suficientes.

Cris (letras olvidadas)-

Nunca es tarde

Nunca es tarde cuando el sol nos acaricia
Nunca es pronto cuando la noche enmudece
Nunca es siempre cuando las hojas caducan
Nunca es nunca si el árbol permanece
Si el calor aún no es sombra
Y si el frio aún no asoma

 

Solo la desesperación nos libera,

nos libera de la mentira que llevamos dentro

Sola, nos devuelve a la realidad árida

realidad desnuda de la condición humana

desterrada y ausente de brillo,

nímia.

Solo la desesperación liquida toda quimera 

sin cobardía ante el reflejo de lo que creemos que somos

un reconocimiento de nuestra pequeña mugre

de nuestra ausencia de ruido en una noche de luna llena como ésta

de nuestra impotencia acunada por los vientos 

más comunes.

Cris.